À l’heure où les petits télégraphistes macronistes en complet gris de l’extrême centre, « proxys » viles et serviles des ultra-riches radicalisés, veulent continuer jusqu’au bout à prendre l’argent dans les poches exsangues des classes populaires plutôt qu’à ceux qui l’ont siphonné pendant les deux quinquennats « jupitériens » (un peu plus de 900 milliards quand même, merci Manu), à couper encore à la tronçonneuse dans les services publics, les mots de Keiran Goddard cités à la fin du film résonnent avec force dans le tumulte et la fumée des lacrymos de cette saison pré-révolutionnaire : « Merci aux personnes, aux lieux et aux politiques qui m’ont soutenu quand j’étais enfant ; merci à Birmingham, aux écoles, aux enseignants et aux bibliothèques, aux copains, aux petits commerces, aux clubs de jeunes, aux équipes de football amateur, aux maisons de quartier, au soutien scolaire, aux repas gratuits, aux centres sociaux, aux manifestations, aux bourses scolaires et aux allocations… au luxe public… le seul luxe qui vaille. »

À l’instar des meilleurs films de Ken Loach à qui elle fait beaucoup penser, le cinéma de Clio Barnard (que l’on suit avec passion depuis Le Géant égoïste) fait du bien là où ça fait mal, transforme la rage née de l’injustice en un élan humaniste magnifique. Les immeubles qui tombent du titre sont ces grandes tours de logements sociaux qui s’effondrent, à l’image de l’effondrement économique et social frappant les classes populaires qui tentent de construire leurs vies dans l’ombre de HLM en voie de démolition, promesses trahies d’un avenir meilleur.

C’est l’histoire chorale d’une amitié très forte, d’une bande de potes qui a grandi à l’ombre de ces tours à Birmingham, les cinq doigts de la main réunis autour d’une pinte après plusieurs années, pour l’anniversaire de Conor, dans le pub de leur adolescence. Conor, c’est l’adulte du groupe, il essaye de tenir son rôle de père, de soutien de famille, et veut monter sa petite entreprise. Rian, c’est celui qui s’est échappé de sa condition en devenant trader, plein de fric dans une tour d’ivoire, mais toujours ce gamin des cités au fond de lui, et sacrément paumé entre deux lignes de coke. Patrick et Shiv se sont mis en ménage mais Patrick a du mal à supporter la condition précaire de livreur à vélo, c’est le plus conscient politiquement et il ressent d’autant plus durement l’horizon bouché de leur existence. Quant à Oli, il plane complet et n’arrête pas de faire des conneries mais c’est Oli, quoi, ils l’adorent. Trentenaires, ils atteignent l’âge où l’on commence à percevoir clairement l’avenir et le passé, l’âge charnière où rêves et résignations sont en lutte permanente, où la lucidité et la réalité peuvent faire très mal.

Se recroiser des années après, c’est se replonger dans des rêves enfuis et des secrets enfouis, moment d’une réflexion sur leur existence, leur quartier, leur fraternité mise à l’épreuve des dégâts causés par les mirages du néolibéralisme. Formidablement attachants, ces cinq-là nous frappent au cœur comme un coup de foudre et nous donnent au milieu des ruines des années Blair et Thatcher une magnifique leçon, la seule qui vaille, celle de la solidarité.